Posted by Bruno Fehr in

The flag danced in the mild breeze, its swells and crests an impression of the verdant hills that surrounded our camp. Its two black horizontal stripes framed a central white one. It was a constant reminder of our conquerors, not that we needed one. The seamless wooden walls and the sentries rooted in equal intervals along its perimeter were enough.

A great horned owl hooted a farewell to the departing night. I rolled off my mat, and massaged my lower back in attempt to alleviate my numerous aches. Sliding into my leather boots, I moved silently so as to not to wake the others. Two buckets lay nearby, attached to an oak pole as thick as my wrist. I slung it behind my shoulders and headed to the slithering stream that bisected the camp. The dull monotony of my task and the hypnotic rushing of the waters encouraged reflection.

It must have been over forty seasons ago. I had been out washing my car, taking care to ensure that every harsh line gleamed in the Citadel sun. The hiss of static had suddenly blared from the radio and a wavering screaming voice appeared and warned of invaders from above. I laughed at first, thinking it a grand joke. It had been done before, after all.

The laughter died as they landed. I watched in awe. According to everything I had learned in school, what I was seeing was impossible. But there they were, sharply dressed, and carrying weapons designed for their appendages. I stood my ground, watching them amongst the piercing screams and the sounds of fleeing footsteps. They quickly overcame what little defense we managed to muster.

Gathering all the citizens together, they locked us into schools and community centres. There was an irony to that. Our emergency shelters were being used to cage us, but I was in no mood for humour. After a few weeks, the smells of rotting flesh and human waste, and the cries of the sick and starving enveloped me. Amongst all that decay, the lone bright spot was finding my brother, stunned but in good health. We stuck close together after that, sleeping in shifts with makeshift clubs close at hand to ward off attacks by those desperately seeking food, any food.

One day, without warning, they opened the doors. They told us we would be moving away from the coast. “It is no longer safe here,” they said. “Humans were not meant to inhabit these regions. Gather what little you can carry.”

My brother contributed to the shouts of protest. “This is our land you fuckers. We're not moving,” he said.

In the end we had no choice. They radio tagged us and roped us together. Thus began our migration. They were kind to us, I suppose. It was no death march. The pace was manageable and they flew in food and water.

Along the way, we joined with other bands composed mainly of dreary, desperate stragglers hoping for some way to escape the predicament. They were unwelcome, more mouths to feed. But at least they had news of the outside. I was shocked to learn that the entire world had been overwhelmed and the major powers defeated in a large military operation, their industrial capacity left in ruins. Oil refineries, fisheries, weapons factories and power plants were among the long list of industries destroyed.

“This is madness,” my brother said. "We have to get rid of them. This is our land. They can’t just come here and destroy our civilization. What are they going to do with us anyway? How do they plan on feeding us, on providing shelter and warmth? They’re leading us to our deaths. We need to fight back. We outnumber them. We can kill them.”

“Delendi erunt.” They must be destroyed. That was the motto of Humans for Humanity, the group my brother formed. They were a small and disorganized bunch of men playing at resisting, meeting in shadows and speaking Pig Latin. It hasn’t changed much in the intervening years. The zeal of its membership is as blind as ever. They’ve managed to murder a few of our captors, but no more.

A guard’s shout woke me from my reverie. “You there. The hunters have arrived. See to them.”

I knew little about the hunters. They were always grimy, their ripped clothing hinting at lithe muscled bodies beneath. They looked above us and they limited themselves to short, unrevealing sentences. They would return to the camp every couple of weeks and trade their meats and furs for the goods and supplies that we produced. I do not understand why they were trusted to leave the camps when no others were. Why they returned was an even greater mystery.

Moving to fill the leather canteens at their sides, I asked the first one, “What’s it like out there? Any news?” He didn’t reply. “Listen,” I said, “we don’t have much in the way of flowers in here. If you can bring me some fresh ones the next time you return, I’ll make a new shirt for you. If you can find some roses, it’ll be boots instead.”

“Done,” he replied.

Even in the camp, flowers still worked. Why we were allowed to breed, I do not know. Suffice it to say, there is something to be said for sustainability.

I made my way back to the stream to re-fill the buckets and my memories enveloped me once more.

After a few months, we had arrived in the hilly rolling countryside that I have learned to call home. Without any equipment, any fuel and with only the most basic of implements, we constructed our first camp.

We built two more in different locations over the years and each year we moved to a different camp and allowed the old one to lie fallow. Our captors initially brought in supplies, but eventually we learned to provide for ourselves. We farmed. We chopped wood. We planted groves. We made tools. We fished. We did everything that was needed. Over time, our camps began to feel more like rustic villages than prisons.

I guess that was the first sign that I had embraced the new way of life. It seemed the best way to adapt to the present situation and is not so bad. It’s a hard life, but I’ve found more satisfaction these past few years than I ever did being an accountant. Many others however, still dream of regaining our old way of life.

“Whose side are you on?” My brother’s voice cut through my daydream.

“What?” I asked.

“I’ve been watching you. You haven’t been to a meeting in nearly six months. You don’t even try to resist anymore. You just wake up every day and do your job. You even spend your free time helping out. Don’t you see? You’re doing exactly what they want you to. You’ve been pacified. You disgust me.”

A guard saved me from having to reply. He walked up to us awkwardly and flipped the switch on the small voicebox he wore around his throat. Looking at my brother he spoke, “Get back to work.”

My brother looked at me and spat. “Collaborator,” he said.

When he had left, I turned to the guard, head bowed. “How may I help you.”

“We’ve been watching you,” he said. “It is time for you to leave and join the hunters. You can learn nothing else here. You may join a band or wander alone. You may trade and rest at any camp. We ask only that you speak of this to no one. You are free.”

“I do not understand,” I finally whispered, hardly daring believe what I had just heard.

“Yes,” the guard replied. “You do. That is why you may go.”

(Retirado de "Tales of Taenaris, volume 3", que está em fase de tradução para Português)

Capitulo I  

Posted by John Doe in

O céu escuro adivinhava chuva embora esta ainda não caísse. As pedras da calçada negra e branca brilhavam com água que escorria dos beirais das casas altas, velhas, com a tinta caindo aos pedaços. O andar tornava-se escorregadio pelo desgaste das pedras misturada com alguns resquícios de folhas trazidas pelo vento e com os papéis vazios das saquetas de açúcar caídos das mesas das esplanadas, na sua maioria vazias. Aqui e ali, alguns resistentes sentados nas cadeiras metálicas ainda húmidas, das chuvas da noite. A sua maioria estrangeiros de visita à cidade, com os seus livrinhos turísticos procurando os pontos que estes indicavam como sendo os melhores. As ruas estavam semi-vazias de pessoas que iam e vinham, passando por ele como se fosse invisível. Os seus passos cautelosos, pela calçada molhada e pelo seu próprio esforço de se manter insonoro, contribuía para essa sua invisibilidade. Parecia que o seu pólo cinza escuro se confundia com o céu, os seus olhos escondidos pelo carapuço puxado para a fronte, não permitiam que alguém reparasse no brilho estranho dos seus olhos. Era apenas mais um na baixa da cidade, percorrendo o caminho para um destino que ninguém se importava em conhecer.
A praça, com o seu cheiro característico de castanhas assadas misturado com os dejectos das pombas que por ali passavam. Em frente à Igreja de Santa Cruz, um casal de turistas tirava uma fotografia à fachada, milhentas vezes fotografada. Ele entrou na igreja deixando-se envolver pela penumbra fria da pedra. Caminhou até meio e sentou-se num banco qualquer. Ainda de capuz e com as mãos nos bolsos, quem olhasse para ele apenas notaria os lábios mexendo-se ao ritmo de uma oração. Poucas pessoas andavam por ali. Mais há frente, uma mulher de idade ajoelhada com a face entre as mãos fazia a mesma coisa que ele. As portas da entrada rangeram à entrada de alguém, seguindo dos passos de uma mulher, pelo som dos saltos, batendo na pedra fustigada dos séculos. Parou de orar e concentrou-se nos passos que se aproximavam da sua direita pelo corredor. Passou por ele sem lhe dar qualquer importância, parando cinco bancos mais à frente sentando-se. Concentrou-se novamente na oração que fazia sempre de sentido alerta. As mãos nos bolsos acariciavam a lâmina fria de um punhal. Ele gostava daquela sensação do frio e da maciez do aço na sua pele dos dedos. Sentia o corpo arrepiado pelo frio da nave, mas era uma sensação que lhe agradava, deixando-o mais desperto. Os nervos retesado estavam alerta para o seu mundo sombrio. Poucos lhe conheciam os hábitos, que ele tão sagazmente tentava esconder.
Não era dado a sentimentos de pena, amor ou ódio. Não se sentia só nunca. Sentia-se talhado para estudar as pessoas e aniquilar. Nada mais nada menos que arrancar da vida cada uma das pessoas que lhe era destinada. Trabalhava a soldo e isso não o repugnava. Era assim que sentia que tinha que ser, sentindo um prazer quase orgásmico cada vez que que tirava a vida a alguém. Gostava do que fazia e isso fazia-o bom na sua "arte". Os dedos acariciavam ainda o punhal, a sua arma preferida. Feito por ele próprio, tinha demorado anos para o aperfeiçoar. Não queria que nada o ligasse exteriormente às armas que usava e isso tinha feito com que ele próprio construísse aquela arma.
A mulher que tinha entrado depois dele levantou-se e desceu pelo corredor. Ele baixou mais os olhos, ficando a ver apenas as pedras do chão imediatamente à sua direita. Ela passou e ele pode apenas a parte final das pernas. Deixou-se estar até os gonzos da porta rangerem outra vez e ele deixar de ouvir os passos. Levantou-se e saiu, caminhando com o mesmo cuidado de não ser ouvido. Cá fora a chuva começava a cair miudinha fazendo as poucas pessoas que passavam começarem a abrir os chapéus de chuva ou apressarem o passo se os não tivessem. Os turistas fugiram a abrigar-se. Olhando para a esquerda, viu pelas costas a mulher que tinha estado na igreja à sua frente, caminhando em passos lentos com o chapéu de chuva aberto. Vestia-se de preto, num conjunto de saia casaco de corte clássico, com uns cabelos loiros lisos escorrendo pelos ombros. Ele seguiu-a.


Posted by Jane Doe in ,

Composto a quatro mãos.

Texto por mf.
Ilustração por Jane Doe.

Cadáver Esquisito V  

Posted by Bruno Fehr in

O próximo texto será o quinto da rubrica "Cadáver Esquisito". Eu escrevi a primeira parte, passando o ultimo parágrafo à Ipsis, o qual ela usou para escrever a segunda parte, tendo-me passado unicamente o seu ultimo parágrafo e assim sucessivamente até ao final.

Bruno Fehr - verde garrafa
Ipsis Verbis - vermelho vinho
Paragrafos passado entre nós - Cinza

Se conduzir...  

Posted by Bruno Fehr in

Não sei quem sou nem o que faço aqui. Sei que estava em casa e resolvi sair. Bebi, bebi muito. Não sei quanto nem importa. Olho em volta e não conheço ninguém. Mais um cigarro, mais um vodka e sigo viagem. Estou zonzo, sinto-me a querer vomitar. Abro a porta do carro e mesmo antes de entrar vomito. Sinto-me mais leve mas mais zonzo. Ligo o carro e sigo sem rumo.

Nem duzentos metros conduzi e bati em algo... uma pessoa.

- Foda-se!
Deixei o carro ir abaixo. Travei-o depois e olhei pelo retrovisor. E antes de ver mais alguma coisa, vi os meus olhos cheios de medo.
Eu estava a tremer por todos os lado. Desliguei o rádio. Respirei fundo, e desapertei o cinto.
Não queria ver o que tinha feito. Esperava que a pessoa estivesse bem, que tivesse sido só um arranhão.
Mas acho que o arranhão estava no meu carro e não naquela pessoa.
Abri a porta, pus um pé no chão e... Foda-se o que é esta merda?! E era mesmo merda, e parecia humana.

Com a sorte que tenho, o mais certo foi ter atropelado alguém que estava a aliviar-se mesmo aqui.

Parei o carro e saio. Vejo um jovem imóvel no asfalto, "que fiz eu?". Hesito entre fugir ou ficar, não fujo pois uma multidão já se encontra no local muitos mais se aproximam. Na minha cabeça está um furacão de pensamentos afogados em álcool. Não consigo parar de olhar para o rapaz no chão, "destruí a minha vida. Pior, destruí a vida de alguém, pois a minha já não valia nada".

As vozes das pessoas à minha volta, não passam de ruídos dos quais só distingo as palavras "bêbedo" e "morto".

- Calem-se, caralho!
Sento-me no chão, com as mãos a tapar a cara. Não me sinto bêbedo e nem sequer estou nervoso.
Sinto-me no limite entre o que penso que sei e o que é mesmo. E aquele corpo ali no chão rodeado de pessoas faz-me acreditar que estou mesmo acordado e que isto foi mesmo um crime.
Sinto o cheiro do sangue. Mas não quero saber se aquilo ali, apenas a uns passos de mim, é já um cadáver.
Quero voltar atrás no tempo. Quero não ter feito aquele brinde, que se viria a repetir pela noite fora. Quero acordar...
Foda-se! Estou atrasado para o casamento.

Contos Egóticos  

Posted by Bruno Fehr in

Ele é o Pedro Renato e ela a Maria Rita, este casal ama-se e sente um tesão constante um pelo outro, o único problema é que não sabem dizer os R's. Neste caso nem os sabem dizer, nem os sabem escrever. Sinceramente duvidamos que eles próprios se tenham apercebido deste problema de expressão.

Neste conto ele encontra-se no Brasil em trabalho e resolve escrever uma carta à sua amada. Ela por sua vez reponde-lhe.

Os "Contos Egóticos" é uma rubrica escrita por Afrodite e Bruno Fehr.

Contos Egóticos III  

Posted by Bruno Fehr in

Guio de Janeigo, Bguasil, 03 de Magço de 2009

Minha queguida Guita,

nem imaginas as saudades que tenho tuas, queguia que aqui estivesses a meu lado.
Estas gapaguigas bgasileigas são gigas, com uns bons cagueigos, mas não como o teu cagueigo lindo, bganco, o qual adogo deixague vegmelho das minhas pancadinhas de amogue.
Que megda de altuga paga a minha empguesa me mandague paga aqui. Sonho todos as noites, no dia em que vou voltague paga ti, pegdegue-me nos teus bgaços, chupague-te os teus lábios, lambegue-te a tua gata húmida bganquinha e gapadinha. Não há outga gata assim no mundo. Quego ouvigue-te a sussuggague a meu ouvido "engaba-me de fogça" amogue, e aí eu sacaguia do meu bacamaguete e penetgava-te esse fantástico cagueigo que está sempgue pguesente na minha memóguia.
Hoje mastuguebei-me quatgo vezes só de pensague em ti, no teu gabo, na tua gata, nas tuas mama guedondas e na tua caga lida.

Tenho muitas saudades tuas e das nossas fodas à bguta, minha pguincesa.

Do sempgue teu,

Pedgo Guenato

Bagancos, Pogtugal, 3 de Magço de 2009
Queguido Guenato, a tua paguetida deixou-me foga de mim, não me apetece comegue, bebegue, fodegue, nada...fiquei um guesto de mim quando paguetiste. Não me apetece sequegue afagague a gata...só de te imaginague aí com essas bgasileigas ofeguecidas, cheias de comichão na gata, com a gata aos pulos, fico enfuguecida, apetece-me pegague no pguimeigo avião e paguetigue paga junto de ti, amogue! Não sei como vou vivegue tanto tempo sem te vegue, sem te sentigue, sem te tegue dentgo de mim. Ainda me lembgo do dia que te levei ao aegopogto, que me puxaste paga a casa de banho e ali mesmo me engabaste a sangue fguio, és tão gomantico amogue, nem sei como me dizem que não és boa guês paga mim, és tudo o que sempgue sonhei. Quego-te tanto! Já instalei a webcam amogue, hoje à noite posso vegue-te a afagague o São Beguenado enquanto eu afago a gata! Aiii que dogue não te tegue pegueto de mim...que saudades!
Da paga sempgue tua,

Guita Magaguida